su corazón es un árido paraje,
no suena nada,
nada,
lo que fue desbocado se amansa
y domestica por si solo,
solo dándole unas vueltas
al minutero del comosiempre,
dejando intacto el camino
que se divisa al nacer,
si acaso vertiéndole sinsabores,
que no harán mas que enriquecer
su rutina,
acelerar la muerte del romance,
que no hiedan las camas vacías,
que mueran y entierren mil y una veces
a los lacrimosos poetas,
no encontrar penas en el fondo de
los vasos,
sumirnos en la duda de si existieron
besos y orgasmos,
hallar el sosiego del que huyo
pero necesito,
encontrarme y a cambio perderte,
morir sin fallecer,
palpar la calma,
encontrar al fin el soñado
olvido.
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